A luz da vela, a caneta singra o papel,
O sono, foi pousar noutro lugar.
Altas horas, é só o poeta e a luz da vela,
A cabeça precisa dar off end
Para o corpo poder relaxar.
Parece a prensa dum jornal que às altas
Horas, começa a trabalhar para dar as notícias
Do dia seguinte.
As palavras se derramam pelos olhos, como,
A cera da vela acesa que se apega ao corpo,
Na tentativa de continuar a ser...
Vela.
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